IRRELEVANCIA

El hombre nos contaba cada noche la misma historia: alguna vez había sido un pintor famoso y ahora, con sus manos retorcidas y apenas pudiendo caminar, se veía obligado a pedir limosna -me dijo alguna vez qué enfermedad tenía, pero no le puse antención, y aunque hubiera atendido, tampoco sé demasiado de enfermedades. Todas las noches le daba algunas monedas, casi siempre le doy monedas a todo el que me las pide aunque me falte el dinero; me alivia un poco la culpa.

Un día vi un artículo de dos páginas en un diario muy importante. Mostraban sus trabajos e invitaban a una retrospectiva y a un homenaje en el Museo de Bellas Artes con motivo de su muerte. Aparecía también una foto de mejores tiempos de aquel mendigo a quien además de inválido yo creí delirante. En el museo hablarían el ministro de la cultura y un montón de personas que le conocieron... y le permitieron morir en la calle pidiendo monedas a los incautos transeúntes que, como yo, no supieron a tiempo quién era.